A Triste Realidade

Ele tentou, mas não conseguiu. Estava difícil naquela manhã cinzenta e úmida completar sua caminhada que fazia diariamente há vinte e dois anos por recomendação medica. A chuva fina e insistente obstava seu desejo. Desistiu da caminhada. Voltou para casa, um tanto desolado. Tirou o agasalho, vestiu novamente o pijama e deitou-se na cama para aproveitar ao menos, alguns minutos de relaxamento e solidão, enquanto ao seu lado a mulher dormia um sono profundo. O teto do quarto e a fraca luz do abajur eram os únicos pontos em que seus olhos podiam se fixar. O pensamento vagueou pelo infinito, a procura de algo que lhe trouxesse alguma lembrança do passado. Lembrou-se dos amigos, das farras que faziam juntos, das namoradas que foram tantas...De repente, alguém lá fora gritou o seu nome. Levantou-se sobressaltado, e num ímpeto de curiosidade e raiva abriu a janela para verificar. Um forte estampido de arma de fogo fez sua mulher levantar-se instantaneamente da cama e correr para a sala, desesperada por não ver o marido ao seu lado. Ao se aproximar da janela viu seu corpo ensangüentado postado ao chão. O socorro demorou a chegar. A tragédia se consumou. Ele foi abatido por um marido traído que já o perseguia há algum tempo.

Era tido como galeantador. Usava brilhantina “glostora” nos cabelos, que quando exposta ao sol escorria-lhe pelo rosto bronzeado do sol das praias. Era um galã. Aliás, seu desejo na juventude sempre fora ser artista de cinema. Aonde quer que estivesse era assediado por varias mulheres. Sua esposa, passivamente tudo aceitava em nome da família, da manutenção do casamento e da vida social que desfrutavam na cidade. Jamais, sua esposa desconfiou que ele tinha amante, apesar do seu jeito sedutor. Sempre foi um bom marido, excelente pai e amigo.

Wesley, se chamava. Sua mãe gostava do nome que havia dado em homenagem ao gerente da fabrica inglesa de fertilizantes que se instalara na cidade durante a segunda guerra mundial.

Maio, 28/2009